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寒夜不寐时
寓所后面的火车又在一串长鸣之后轰隆隆的走远了，我习惯了长夜数着过往车辆夜读的生活。这是第三列火车，夜里十一点四十八分。在这列火车愈行愈远后，进入夜里的第二个环节，写日记。
近一段时间里，脑袋似乎不时的没有周期的在断路，写下了许多零碎的篇章，却组不成一篇像样的文字。只有那溢光流彩的题目空空的保存在文档里，像一排排列有序整齐的队伍，个头身高相似，整装待命，然而出发的命令却在我的手里三缄其口。不是没有话要写，而是许多话隐约在心头，但是那些不是用来写文字的，而是说给远方的人听的。娓娓的情话，静静的夜语，我不敢写成文章，因为那如白痴的话只有远方的你懂。世上的红粉需要送给佳人，宝剑应该给烈士的，不是知音难懂良琴之声，写给他人不过是暴殄天物，牛嚼牡丹似的食之无味，自己也是无趣。
过去人讲，女为悦己者容，士为知己者死。如此看来，人这一辈子找一个知道自己人很难，我庆幸自己遇到了你。我不想说，什么苍天垂青之类的话，那是虚伪伪善的话，天命不可信，我只信此生有你我应该庆幸应该欢喜。男男女女纷扰的世界上，有什么比适当的时间遇到一个适当的人更值得欢喜的呢？“噢，你也在这里吗？”这样的话说来如此简单，可是到纷扰的世界上能够平淡的说这样一句话是多么不容易。我们能够轻声说这样一句浅薄而平淡的话，应该算的上幸福了。把我们双手握在一起，让心听着心的声音，不要那些惊涛骇浪的情节，也不要那些绚丽光彩的浪漫，握着彼此的手，让温暖在我们心中肆意的流淌。
我把给你说话的边角料组合成日记，那一字字一句句一段段痴语，是说给你听的，虽然你现在没有看到，我坚信终有一日它会摆在我们的床头。你那一部部书，我那一篇篇文章都是写给别人读的，唯有这个才是我们的，它的对象只是你我，固定而私人化。一个写字的人，纵然能写出红楼梦那样一样洒洒的鸿篇巨制，能得上诺贝尔文学奖，如果没有一篇文字写给爱人的，这样的书写来也没什么意思，自己做为一个写字的人也是无趣的。我们的东西不是要流传给谁，也不是炫耀给谁，我只是让你知道虽然我们站在两个空间的终点，可我们的心始终是站在一起的。我们是一对凡夫俗子，伸张开羽翼在彼此的怀抱里。
我的日记是一笔笔一划划勾画在本子上，黑色的碳素墨是炭火燃烧的温度，我怀着三十六度的体温温暖文字，也在温暖你曾经那份苍凉。你曾经问
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